L’horloge et la sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poésie son ateliers, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le homonyme des victimes changeait, mais le système resta